Matinal

Hoy me he sentado a escuchar tu risa.
Pongo atención, compruebo tus avances semánticos
mientras Dora la Exploradora inicia otra aventura.


Se desploman las piezas de Lego en un descuido
y acometes la empresa de construir
un buque como te enseñó el abuelo.


(Todo me llega nítido.
Sólo debo cerrar los ojos para ser tú:
percibir el entorno con la emoción primera.)


Dices que se ha perdido el Bebé Oso.
Lo buscas con afán por los rincones de casa.
¡Aparece al fin!, das un grito, corres a mi encuentro:


                                                      ¡Mamá, mi oso! ¡Mamá, mi oso!


Aplaudo tus proezas y te pido otro beso.
Enseguida te marchas entre saltos de júbilo...
Pero siempre se queda junto a mí
 
                                                        tu risa.


Ana Isabel Trigo Cáceres / enero 2014

Florabras

Cuando las flores
hablan
       y hablan
              y hablan,
no dicen
palabras,
dicen florabras.


Antonio Rubio
Versos vegetales
Editorial Anaya, 2001

El sitio de la flor

Las flores
en un ramo
tienen amo.

En un florero,
carcelero.

Junto al río,
libre albedrío.


Antonio Rubio
Versos vegetales
Editorial Anaya, 2001

Suma de ecos

Del fondo de una granada,
hada,
que también era princesa,
esa
que desayuna manzana,
Ana
es su nombre y vive en vilo,
hilo
para zurcir terciopelo,
pelo
con coleta bien peinada,
nada
entre jugos de frutal,
tal
hada infeliz, ¡oh, sorpresa!,
presa
del fondo de una granada.


Antonio Rubio
Versos vegetales
Editorial Anaya, 2001

Del uno al cinco

A la una,
el hueso de la aceituna.

A las dos,
las hojitas de la col.

A las tres,
las agujas del ciprés.

A las cuatro,
pie de gato.

A las cinco,
las flores de mi jacinto.

Salto
y brinco.


Antonio Rubio
Versos vegetales
Editorial Anaya, 2001

Las hojas de otros libros

Las hojas de los libros
de la tortuga,
son de lechuga.

Las hojas de los libros
de la cigarra,
hojas de parra.

Las hojas de los libros
del caracol,
hojas de col.

Del calamar,
algas de mar.

Del ermitaño,
de castaño.

De la lombriz,
de regaliz.


Antonio Rubio
Versos vegetales
Editorial Anaya, 2001

Historia de una hoja

Es la historia
de una hoja
que cuando llueve
se moja.

Llueve
y se moja.
                Llueve
                y se moja.
                                Llueve
                                y se moja.

¡Como se moje otra vez,
se va a convertir en pez!


Esta historia del revés

... Pero el pez,
si des-llueve,
se des-moja...

           Se des-moja,
           se des-moja,
           se des-moja...

¡Y otra vez
vuelve a ser hoja!


Antonio Rubio
Versos vegetales
Editorial Anaya, 2001

Lo que dura un cuento

El cuento
de los castaños,
dura muchos, muchos años.

El cuento
de los cipreses,
meses.

El cuento
de la manzana,
dura toda la semana.

El de la judía,
un día.

El de la mora,
una hora.

El del guisante,
un instante.

Y el de la granada,
nada.


Antonio Rubio
Versos vegetales
Editorial Anaya, 2001

Las estaciones de la hoja

Primavera,
hoja primera,
hojita volatinera.

Verano,
besa la hoja la mano
al fruto temprano.

Otoño,
vals de la hoja
que el viento arroja.

Invierno,
hojitas de ensueño
eterno.


Antonio Rubio
Versos vegetales
Editorial Anaya, 2001

El pez

Al pez se le antoja

sentarse en la orilla,

el agua le moja

hasta la rodilla.

 

Canción popular cubana

El cuarto de jugar

 

¡Ay, todo lo que sabes
no te lleva a acertar
dónde estarán las llaves
del cuarto de jugar!
-Te oigo desde muy lejos,
¿dónde estás?, no te veo.
... Por favor te lo pido,
dime si este rodeo
lleva a los juegos viejos.
¿Dónde te has escondido?
-Calla, no vale hablar.
Paredes a los lados
que palpas al azar
con los ojos vendados,
no vale tropezar,
escalones gastados,
uno par y otro impar.
-¿Voy dormida o despierta?
¿Es subir o bajar?
-No preguntes y acierta.
El caso es encontrar
nuevamente la puerta
del cuarto de jugar.
-Jugar... jugar... jugar.
Jugábamos a un juego
que siempre iba a durar.
De lo que vino luego
no me puego acordar.
A la gallina ciega,
a las adivinanzas,
al corro, al veo veo...
¿Y ahora a qué se juega?
¡Son tantas las mudanzas!
Me pierdo, me mareo...
-Pues, hija, el que no atienda
y se empiece a quejar
ese pagará prenda.
Es juego de no hablar,
de ponerse la venda.
Tú sigue sin mirar,
que tal vez esta senda
desemboque en el cuarto de jugar.


Carmen Martín Gaite
Poemas. Círculo de Lectores. 2001

Escondite inglés

Una, dos y tres,

escondite inglés,

a esa niña de rojo

ya no la ves.

Jugaba con naranjas,

les mordía el zumo,

arrancaba tomillo,

niña de humo.

Baja a la calle,

vuelve a subir,

las estrellas la miran,

no se quiere dormir.

Cuéntame un cuento,

cuéntame ciento,

dame la mano,

se la llevaba el viento

de aquel verano.

Una, dos y tres,

escondite inglés,

a esa niña de rojo

ya no la ves.


Carmen Martín Gaite
Poemas. Círculo de Lectores. 2001

Pídeme que esté alegre

Aún me entra cielo azul,
y lo miro en mis charcos
reflejado a jirones.

Pídeme que esté alegre.
Si tú me lo pidieras,
en un caballo blanco subiría,
en un caballo bravo y montaraz.

Pídeme que esté alegre
y correré a ponerme
atavíos de fiesta,
abriré las cien puertas de mi casa
y saldré entre piruetas
y saltos de través
aturdida de sol,
y a las verdes palomas
daré migas de pan.

Pídeme que esté alegre.
En un caballo blanco correría,
en un caballo loco y montaraz,
si tú me lo pidieras.


Carmen Martín Gaite
Poemas. Círculo de Lectores. 2001

Los números

Me gusta la generosidad de los números.
La disponibilidad, por ejemplo,
que demuestran para contar
personas o cosas:
dos pepinillos, una puerta de habitación,
ocho bailarinas engalanadas como cisnes.

Me gusta la docilidad de la suma
-añadir dos tazas de leche y batir-,
su sentido de la abundancia: seis ciruelas
en el suelo, tres más
cayendo del árbol.

Y la tabla de multiplicar
peces por peces,
sus lomos plateados reproduciéndose
bajo la sombra
de un barco.

Ni siquiera la resta representa una pérdida,
sino incorporación a alguna otra parte:
de cinco gorriones echaron a volar dos,
los dos están ahora
en otro jardín.

Hay una amplitud en la división,
cuando abres la comida china
cajita a cajita,
y dentro de cada galleta de la suerte
aguarda una nueva fortuna.

Y nunca dejaré de sorprenderme
por el regalo del resto,
liberado al final:
cuarenta y siete dividido entre once es igual a cuatro,
y quedan tres.

Tres niños a los que llaman sus madres,
dos italianos haciéndose a la mar,
un calcetín que no está dondequiera que busques.


Mary Cornish

Árbol y poema

Ilustración: La casa infantil

Aquí hay un árbol:

el viento canta poemas sin palabras

en su ancha corona.

Sé

que el destino del árbol es ser papel:

un papel que añora palabras

Sé

una palabra que añora estar en el papel

una palabra que añora poder traer un poema

Sé

un poema no escrito que añora su primera palabra

un poema que añora su poeta

Pero también sé

que el poeta sufre

cuando talan el árbol para hacerlo papel.


Maria Wine (Suecia, 1912-2002)

Nattlandia, 1975. Traducción de Justo Jorge Padrón

La poeta se muestra a sus alumnos

Ilustración: Claire Barone



La poeta

por mostrar su rostro

rompe su careta.

Su vestido

un poco arrugado

de tiempo perdido.

Sus zapatos

sandalias muy altas

para brincar alto.

Su comida

un pez-sol- dado

que le llene el día.

Su habitación

una cama chica

donde quepan dos.

Su secreto

cocinar las letras

con sabor a beso.

Su mirada

devuelve a las nubes

pestañas mojadas.

Su cabeza

siempre está pensando

en niños de fresa.

Su salario

unos pocos euros

para todo el año.

Su temor

que se acabe el tiempo

de hacer el amor.

Y su vida

hojas plateadas

volando deprisa.

Marisol Huerta Niembro

La canción de los dientes



Ilustración: Susana Hoslet

Samuel tiene dos dientes

y otros hay en camino,

son pequeños y nuevos

¡con un filo tan fino!

Son dientes muy valientes

que juegan a morder,

incisivos, caninos...

con ganas de crecer.

Y le pica la boca

porque empujan los dientes

en las blandas encías

como un volcán urgente.

Un pulso irregular

que duele mucho rato,

y siempre se le calma

si duerme como un gato

o sueña con las nubes,

que son más de tres mil:

en sueños las atrapan

sus dientes de marfil.

Son dientes pequeñitos

que juegan a morder,

incisivos, caninos...

¡con ganas de crecer!

Ana Isabel Trigo Cáceres / junio 2012

El nieto

Tenemos un nietecillo

que se parece a un clavel,

tan bueno y juguetón

y le llamamos Samuel.

La abuela siempre pendiente,

los dos loquitos por él;

le gusta mucho el columpio

y el carrito con luces también.

Cuando pasan unos días

y no sabemos de él

nos falta como el aliento,

no se puede comprender.


Manuel Trigo de la Cruz

El primer diente

Bebé. Jesús de Perceval. 1947

El primer diente:

un grito de azahar

en el origen.

Dolor primero

que después multiplica

la herida blanca.

En la frontera

de la voz y el silencio

crece un milagro.

Hiende la encía,

avanza con sigilo:

el primer diente.

Ana Isabel Trigo Cáceres / marzo 2012